Palavras apenas

Eu disse a ela então que eu poderia ser mais, dizer mais. De verdade. Eu disse a ela que era de coração, que não eram palavras vazias porque ela sempre me enchia de vida, ela era cheia de cor, cheia de carne, cheia de céu.

Eu disse a ela então que era delicioso e que ela deveria sempre estar ali, sempre em mim, sempre com seus olhos e bocas e poréns e vogais a meu alcance, mesmo que eu estivesse absorto em mim, absorto no mundo, absorto em coisas que não deveriam me dizer respeito mas que acabavam dizendo.

Eu disse a ela então que ela deveria sorrir, deveria dançar, deveria me roubar beijos. Sempre. Sem motivos porque ela seria o motivo. Ela só de calcinhas, ela andando pelo corredor sob a penumbra do poente, ela sob lençois, atrás de cortinas e dentro da rede na varanda. Ela enquanto universo e criatura.

Eu disse a ela então que a gente iria durar além do eterno, atravessar horizontes, atomizar dimensões. Eu disse em voz alta que sentia amor e sentia falta e sentia tesão e sentia ciúmes e que nada bastava, sempre ficava aquela sensação de que ainda seria mais, seria melhor, iria mais fundo. Eu mergulhava e prendia o fôlego, atrás daquelas trevas que nos uniam, de alguma loucura que pudesse nos curar.

Eu disse a ela então que queria tirar aquele vestido, e quando o vestido não estivesse sobre seu corpo eu poderia respirar o cheiro, absorver as cores, os macios, os opacos, as articulações. Talvez fosse maldade, talvez fosse doer, mas eu apertaria, e teria dentes afiados, criaria vácuos e iria salivar, adentrar, ascultar cada mama, cada lábio, cada dobra.

Eu disse a ela então que se deitasse, que ficasse de joelhos, que fôssemos ao chão e depois iríamos alçar voo, ela poderia segurar minha mão, agarrar meu pau, arranhar meu rosto, que ela se curvasse mais, se desse inteira, me prendesse dentro de si, através de mim, além de nós. Eu disse a ela em suspiros, em silêncios, em pecados capitais.

Eu disse a ela então.